LE TRÉBUCHET

I

Avec une pierre plate
reposant sur quatre bûchettes,
le petit Paul, le soir, a fait, dans les buissons
ombragés du jardin, un trébuchet engrainé,
bien aplani,
où demain matin se prendra l'oiselet.

Il sourit à sa mère,
se couche content, mais ne dort guère ;
toute la nuit il rêve et fauvettes et rouges-gorges :
le sommeil ne peut venir quand on voit en pensée
trébuchet tombé
et dessous peut-être un merle, un perdreau.

A peine l'aube
fait-elle flotter sa fraîche robe
contre les vitres, que Paul, ennuyé de son lit,
renifle, siffle, tousse, se frotte les paupières,
et bientôt appelle
sa mère qui lui met les culottes et lui noue les souliers.

Mais il se trouve
qu'à cette heure la gelée blanche
hérisse le sol de ses houppes de glace.
Dehors tout reluit. La pelouse est argentée,
et le souffle
de l'air fait voler des fumées de neige.

mises, le petit prend le sentier,
et tout chaud de son nid s'encourt au trébuchet.
Ah ! qu'est-ceci ? La pierre, hier bien préparée,
n'est pas tombée ;
un des quatre bâtons est peut-être un peu court.

Une autre bûchette
est préparée qui juste touche.
Mais bientôt l'onglée vient à ses doigts en travail ;
le nez est une fontaine, l'oreille bourdonne,
la joue froide
se colore de rouge. L'enfant fait la moue et s'en va.

— Si les oiseaux
n'ont pas becqueté le grain,
lui dit la mère, ils n'avaient pas faim. Voici la neige,
la neige qui tombe. Regarde ! comme elle descend épaisse !
Je te promets
que demain l'oiseau donnera dans le piège, mon agneau. —

La matinée
tout le premier marquer ses traces
sur le luisant tapis qui, pressé du talon,
craque doucement et vous fait des galoches,
non, rien n'approche,
l'hiver, de ce plaisir pour le brave petit Paul.

Les touffes de buissons
sont cachées sous la neige.
Allons voir cependant : — Il part. Mais pataflòu !
Trois fois il glisse en route et trois fois il tombe.
Vite il se ramasse,
il va à plat ventre. Bon ! le trébuchet est à terre !

La joie sainte
du paradis chante en son coeur ;
mais le doigt sur la bouche, étonné et pensif,
il n'ose éclaircir le mystère des choses.
Enfin la pierre
est soulevée. Qu'y a-t-il ? .. Rien, mes amis de Dieu.

Mais telle douleur
à l'enfant n'est pas mortelle.
Le jeune chasseur a l'estomac des forts ;
il balaie de la main, prépare place sèche,
refait le trébuchet,
et vite sont oubliées les mésaventures du sort.

Toujours monté,
le trébuchet est cent fois visité,
tant et tant qu'à la fin il tombe, paf ! et se voit
en dehors une queue. Qu'est-ce ?... Un troglodyte
pauvre apeuré
tout écrasé. Petit Paul est plus heureux qu'un roi.

Dans ses mains,
Les deux jointes en petite cabane,
vite il apporte l'oisillon et court embrasser
sa mère, tout joyeux de si belle chasse,
qui vaut bécasse,
pluvier, vanneau, canard et dindon bourré de truffes.

II

Dans la vie, mon beau, il s'en pose des trébuchets
qui sont toujours en l'air ou n'ont rien quand ils tombent.
Alors, effaré, le paresseux proteste ;
toi, ne fais pas ainsi, petit, et tu feras bien.

Va toujours de l'avant, commence, recommence
le trébuchet où se prend notre morceau de pain,
et ne te rebute jamais. Avec persévérance
ce qui est humble cabane s'exhausse de dix pans,

Et grandit en maison qui nous tient à l'abri
quand la vieillesse arrive, grondeuse dans un coin.
Garde ta belle foi, ta foi que rien ne dégoûte ;
refais, refais ton trébuchet, ô mon brave petit !

Et si par hasard, un jour, la chasse merveilleuse
que tu as, pour sûr, cent fois bien méritée autant
que personne, n'est qu'un pauvre troglodyte,
ne sois pas dédaigneux, car tous n'en ont pas autant.